NÓS
Desata-me.
Procura uma ponta solta
puxa devagarinho um fio de mim
sente o nó que se abandona nos teus dedos
e se desfaz suavemente.
Depois
desenrola-te de ti
e enrola-te em mim
ata-nos
com um só nó 
firme e muito apertado.

BRISA

Um calor suave, doce e morno

afagou-lhe delicadamente a face.

Pareceu-lhe um suspiro.

Pareceu-lhe um beijo.

Mas o dia estava ventoso.

Talvez fosse somente uma brisa cansada, fugida da tempestade

à procura de um abrigo para repousar.

Nicoletta Ceccoli

ENCONTRO

Avistaram-se ao longe e aproximaram-se rapidamente, com a pressa da saudade. Ele, caminhando com passos largos e seguros, ligeiramente arrastados. Ela, com passos leves e saltitantes, repletos de energia. Frente a frente, olharam-se longamente e sorriram.

- Finalmente!

- Sim, finalmente... já lá vai tanto tempo!

- Um ano... um longo e interminável ano.

- Estava com saudades tuas...

- Eu também.

- Estás bonito... mas talvez um pouco cansado, não?

- Sim, um pouco... e tu estás linda!

- Obrigada, preparei-me especialmente para este encontro.

Ele sentiu-lhe o perfume de flores e desejou provar o morango que ela trazia nos lábios. Ela sentiu-lhe o perfume de chuva e desejou perder-se no seu cabelo de neve.

- Tenho de ir...

- Não queria que fosses...

- Sabes que tem de ser... estão todos à minha espera, não os posso desiludir.

- Mas eles estão bem, garanto-te.

- Mas estão sós e rapidamente darão por isso. Entre a tua partida e a minha chegada só pode haver este instante, nada mais do que isso.

- Eu sei. Achas que nos poderemos encontrar algumas vezes?

- Acho que sim, gostava muito.

- Quando?

- Não sei, não depende de mim, nem de ti... talvez em abril, numa tarde chuvosa, ou numa noite de orvalho em junho.

- Ou numa manhã fria de maio...

- Sim... seria magnífico.

- Agora tens de ir, não é?

- Sim, tenho mesmo.

Abraçaram-se e, nesse instante, a noite fez-se dia e o dia acordou.

- Este ano também vais encontrar-te com ele?

- Sabes que sim.

- Gostava que fosses só minha...

- Mas sabes que não pode ser assim... tu e eu só existimos porque ele e todos os outros existem... cada um de nós só tem sentido porque é a parte que falta ao outro.

- Eu sei... onde acaba um, começa outro e esse outro, chegada a hora da partida, só vai quando um outro chegar.

- Pois, é assim mesmo.

- Eu sei, é assim mesmo e não se pode mudar.

- Adeus! Gosto muito de ti.

- Também gosto muito de ti, Primavera.

Caitlin Rigby

AVENTURA

Contaste-me que uma voz autoritária te chamou. E que te sobressaltaste, entregue que estavas à tua angústia expectante. A voz autoritária pertencia a um corpo imponente, corpo esse que trazia nos braços algo envolto numa manta amarela que, estranhamente, te pareceu familiar. A voz autoritária e o corpo imponente aproximaram-se de ti e, num ápice, depositaram nos teus braços o embrulho amarelo. Contaste-me que sentiste uma série de coisas que não soubeste nomear na altura. Acho que continuas a não saber. A voz autoritária e o corpo  imponente afastaram-se e deixaram-te só, com um embrulho amarelo nos braços. Só então olhaste. Só então viste. E foi nessa altura que o arrepio se fez calor e o medo se fez tranquilidade. Não me disseste, mas tenho a certeza de que terás sorrido.

Sandra Bierman

TUDO
De pouco ou quase nada serve desejar tudo porque
todo o desejo se evapora 
pela noite fora
e do desejo de tudo
fica pouco
ou quase nada.
Por isso,
esta noite não desejo
porque de pouco ou quase nada serve desejar tudo.

Tommy Ingberg

NINGUÉM LHE DISSE
Se alguém lhe tivesse dito que o tempo é somente a distância entre dois instantes e que se torna curto ou longo consoante a recordação, a emoção e a expectativa de que é feita essa distância...
talvez percebesse que de nada serve andar às voltas,
desesperadamente à procura do tempo desejado.

Salvador Dali

TEMPO DE ADORAR

- Há tanto tempo que não dizes que me adoras…

- Há quanto tempo?

- Há muito tempo, demasiado tempo.

- Mas não te disse há pouco, quando nos encontramos?

- Sim.

- Não passou assim tanto tempo… sei lá, uns quinze minutos no máximo, não?

- Sim.

- Então ainda te deves lembrar de que te adoro…

- Lembro-me das palavras, mas começo a ficar com frio.

- Tens razão… foi há muito tempo, demasiado tempo. Adoro-te.

Almada Negreiros

LÓGICA

Preciso urgentemente de encontrar uma lógica para tudo isto. Saber em que sítio os acontecimentos se cruzam e se tocam, para depois os ordenar e com eles construir uma história que faça algum sentido, nem que seja só para mim.

Elvira voltava feliz para casa, depois de uma festa de carnaval. O carro despistou-se na auto-estrada...  continua à procura do caminho de volta, deitada numa cama de hospital.

Alberto e Luísa ansiavam por uma noite de calor. No tão esperado momento do encontro, a ponte que os unia ruiu e caíram ambos no rio que os separava... Alberto não encontrou Luísa, Luísa não encontrou Alberto.

Maria achava o mundo muito cinzento... decidiu recolori-lo, já pintou o céu, o mar e uma magnólia, mas ainda não sabe de que cores se faz a paixão.

Álvaro queria o afecto de Amélia, mas pediu-lhe dinheiro para cerveja... ela deu-lhe um olhar de desprezo e ele, sóbrio e inseguro, partiu-lhe a televisão.

Carlos passou o dia todo sem saber o que fazer com as mãos... acabou por escondê-las nos bolsos do casaco. À noite, as mãos estavam frias e carentes e os bolsos completamente rotos.

Leonor queria ser artista. Subiu para cima da mesa da sala de estar, esqueceu o mundo, cantou e dançou e, no final, agradeceu com uma vénia elegante os aplausos do seu cão espectador.
Cristina tinha dores de cabeça... para além disso, doíam-lhe as pernas e os braços, a barriga e as costas, os pés e as mãos... todos os dias, tomava dezenas de comprimidos para as dores. Nenhum deles era capaz de suavizar a angústia que lhe queimava o peito.
E eu, espectadora incrédula, continuo a precisar de encontrar uma lógica para tudo isto. Percebi isso hoje à tarde, quando olhava para o jardim... não chove, a terra está seca e nas árvores as flores nascem mortas.

Marjan Vafaeian

RITUAL

Todas as noites, o mesmo ritual. Escovava os dentes, penteava-se, vestia o pijama, fazia uma festa no gato, deitava-se, apagava a luz e esperava por ele.

Todas as noites, a mesma sequência de gestos. Voltava a acender a luz, pegava no livro, lia duas páginas e voltava a fechá-lo. Levantava-se e ia à cozinha, bebia um chá, sossegava com um afago o gato sobressaltado, voltava a deitar-se, voltava a apagar a luz, voltava a esperar por ele. De olhos abertos, distraía-se tentando discriminar o contorno dos objectos na escuridão do quarto. Acalmava a ansiedade da demora, recordando a sensação de frescura com que acordava nas manhãs que concluíam as noites em que ele chegava cedo. Tentava esvaziar a cabeça de todos os pensamentos e murmurava em silêncio a melodia de todas as noites de espera. Por fim, sentava-se na cama, olhava o relógio, suspirava e convencia-se, definitivamente, de que ele não viria. Mais uma vez a tinha deixado à espera, mais uma vez não tinha aparecido.

 Pablo Picaso

Tirou da gaveta o minúsculo comprimido e engoliu-o sem água. Deitou-se e apagou a luz. Afundou a cabeça na almofada e fechou os olhos. Sentiu-o aproximar-se devagarinho.

O sono estava a chegar.

PERSEGUIÇÃO
Disse-me que estava a ser perseguido. Perguntei-lhe por quem. Respondeu-me que era perseguido por toda a gente. Fingi que acreditava e perguntei-lhe o motivo de tal perseguição. Disse que não sabia. Questionei qual seria a finalidade de tudo aquilo. Respondeu que não havia qualquer finalidade, era apenas assim.
Deixei de ter perguntas para fazer. Adivinhou o meu vazio e disse-me, em tom tranquilizador, que nem todos os perseguidores eram uma ameaça. Perguntei-lhe como conseguia distinguir uns e outros. Respondeu-me que uns olhavam através de si e que outros olhavam para si. Ficou em silêncio, à espera da minha conclusão. Percebi a lógica, mas duvido sempre do óbvio.
Disse-lhe que ia pensar no assunto. 

Yuri Annenkov

SEGREDO

Se eu te disser que hoje há primavera dentro de mim, por favor, não contes a ninguém. Sei que sabes do que falo. Sabes do vento que me despenteou o cabelo e do céu que me entrou no corpo. Sabes do sol que me aqueceu o olhar, dos passos incertos a ver o mar e das tuas mãos cheias de tudo para me dar. Sei que sabes do que falo, ambos sabemos. Mas, por favor, não contes a ninguém. 

Guarda este segredo no bolso seguro do teu casaco de inverno.

                                                                                                            Ada Breedveld

ARTUR
Artur queria escrever.

Prestes a sufocar, necessitava urgentemente de se livrar de todas as palavras presas na garganta. Sentia falta do vazio deixado pelas palavras que são libertadas, do prazer de se poder ler a si próprio, como se de outro se tratasse.

Folheou e voltou a folhear o caderno de apontamentos, à procura de uma ideia, de uma palavra suficientemente forte para o arrancar daquela torturante passividade. Mas o caderno nada lhe disse e ele nem forças teve para protestar.

Apetecia-lhe escrever algo doce e, por isso, decidiu adoçar-se.

Foi à cozinha e decidiu comer morangos. Não os achando suficientemente doces, colocou-lhes açúcar… como nem assim encontrou a doçura de que precisava, cobriu-os com mel. Mas o travo amargo continuou e o silêncio permaneceu.

Saiu para a rua era já noite fechada e andou até de madrugada em busca das palavras doces de que precisava. 
Não sei se as encontrou. 
Já é de manhã, mas janela do seu quarto está fechada. 
Talvez esteja a dormir. Talvez esteja a chorar.

Talvez esteja a escrever.