PROCURA


Tinhas os olhos encharcados de chuva
e a voz abafada pelo vento.
Quase não te reconhecia
não fosse a tua mão quente
no meu peito procurando
a memória de um sol ardente.

Não fales.

Seria redundante.

Toda a gente sabe que o luar é suave e redondo como uma barriga grávida de amor.

Man Ray

SINÓNIMO

Começou por ser uma constatação aterradora. No final, foi uma fantástica descoberta. Naquela noite, percebi que não tinha mãos. Foi mais ou menos assim: acordei estremunhada com um ruído qualquer e esbocei o movimento de esfregar os olhos, para clarear um pouco o olhar carregado de sono. Senti uma massa volumosa e macia a cobrir-me o rosto, o peito e os ombros. Em pânico, fiz por acreditar que estava a sonhar, mas corri para o espelho. Olhei-me e vi o que nunca pensei ser possível ver. Na extremidade de cada um dos meus braços, pendia uma enorme asa. Levantei os braços e vi-as reflectidas no espelho: duas asas brancas e macias, ondulando suavemente. Não sei como consegui mexer-me, descolar-me do chão e voltar para a cama. Mas lembro-me muito bem de me ter deitado e cruzado as asas sobre o peito. Acho mesmo que foi nessa noite que descobri (e me convenci) de que escrever é sinónimo de voar. 

REGRESSO

Missão cumprida. O povo tinha, enfim, acordado. Um rio de gente foi desaguando nas praças daquele país ao ritmo de canções de luta e justiça, de coesão e indignação. A acomodação e a mudez tinham, finalmente, sido vencidas. Depois de tão extenuante trabalho, achou que merecia uma recompensa. Por isso, ofereceu a si própria uns instantes de repouso. Mas quando a urgência de partir se tornou mais forte do que o prazer do descanso, levantou-se num ápice, juntou rapidamente os escassos pertences e fez-se ao céu. Era tempo de regressar para as estrelas, voltar a ser uma delas e retomar o seu verdadeiro nome: Coragem.

Nelleke Verhoeff

 

A IMPROBABILIDADE DAS ESTRELAS

… e na décima noite da sua vigília nocturna, finalmente aceitou a improbabilidade de conseguir ver outra vez a mesma estrela. Foi também nesse momento que se deu conta de que o silêncio não é azul, o amor não cheira a flores e a certeza é um conceito profundamente improvável.

A GRAÇA DA DESGRAÇA

Maria da Graça

corre a vidraça

e vomita para a praça

a tristeza que te

devassa.

Sonhar acordada é assim

deixas queimar o pudim e logo

pensas que é o fim

das manhãs de sol ameno e daquele mundo pequeno

e tão pleno

de amor e calor e outros arrepios a que chamas

cor

os que te vestem de langor

e arrastam em dança mansa

com sorriso solto de criança.
Olhos no pudim
e o olhar no varandim
os sonhos são de jasmim e alecrim

e o fumo denso do pudim queimado
pobre desgraçado
não será o fim
se tirares a mordaça de cetim
e rires com a graça
da desgraça que te devassa
Maria da Graça.

Nicoletta Ceccoli

FORMA EXACTA

Não precisas de procurar.

Sabes onde estou. Naquele teu bocado de pele

algures entre o pescoço e o ombro

na pequena e morna concavidade

que tem a medida certa dos lábios e

a forma exacta do beijo

do ser

e do amar.

QUASE ANOITECER
Uma tarde derretida por sol incandescente

[cúmplice demente
de uma rajada de vento 

furiosa e quente]

faz o tempo escorrer na pele

em gotas viscosas de demora.

Que saudades daquela margem

fresca, de sombra verde

e da amora selvagem

que escondi
e da outra que comi

no rio mergulhando 

nua e a estremecer

com os olhos húmidos do quase 

anoitecer.

SOPRO MUDO

Pedes que te explique, mas juro que não sou capaz, não sei dizer tudo isto. É uma espécie de pulsar muito violento dentro de nós, entendes? Como se tivesses dois corações no peito (o teu e outro que te nasceu, sem dares conta), batendo desenfreadamente. Sentes um impulso inevitável de inspirar com toda a força, levar ao limite a capacidade de te encheres de ar e de mundo e depois, expirar lentamente, de olhos fechados, esperando que o ar que devolves à atmosfera venha carregado das palavras que queres dizer. Às vezes, assim acontece. E é uma festa, uma festa inigualável e perigosamente viciante. Voltas a ter apenas o teu coração de sempre e é o seu ritmo tranquilo que orienta o desenho das letras com que escreves o poema. Outras vezes, nada disso acontece. Expiras, e o que sai de ti é somente um sopro mudo, insípido e estéril, uma golfada de ar gélido e cinzento. Nessas alturas, podes desenhar as letras que quiseres, encher folhas e folhas de papel com palavras alinhadas em inúmeros textos desolados (como este). Mas nunca essas palavras terão o sabor da poesia.



PÉTALAS

Às vezes falo

e não me consigo ouvir.

Mas sinto pétalas de flor a sair

da minha boca.

Acontece nos dias em que o pensamento me nasce no peito.

SOMBRA E POEIRA

Se te arrastares pela sombra e poeira

rapidamente o sangue te vai arrefecer.

Não tardará que o reflexo de ti que vês

no espelho

seja tão fino quanto uma folha de papel.

A mesma com que farás

com afinco e tesoura afiada

os recortes exactos

para poderes rever-te

na fileira geométrica de figuras siamesas

a óbvia sequência de todos os que poderias

ter sido

não fosse a sombra e a poeira

a que te entregaste

sem sequer questionar.

 

APENAS ISSO

De fogo e paixão se fazem os sonhos.

Mas às vezes

cansa-me tanto sonhar!

Preferia dormir.

Perder os sentidos num sono de tempo parado

corpo abandonado

suspenso num fio de energia

transparente

apenas um respirar profundo

existir a dormir, simplesmente

sem memória para evocar

sem sede de querer

sem futuro para adivinhar.

Uma cama de lençois brancos

uma almofada estéril

e um sono sem sonho.

Apenas isso e nada mais.



FUGIU DE MIM
Fugiu de mim uma andorinha.
Sacudiu as asas e voou.
Não acenou
nem sequer para trás olhou.
Não lhe conheço o destino
mas imagino
que outras primaveras há-de procurar.
Sempre me disseste que foi o ninho do meu peito
que a chamou
e fez ficar.
E ficou. Mas o vento de verão tem hálito incendiário
e quando sopra decidido
deixa um rasto de chamas tão densas
que nenhum orvalho consegue extinguir.
Talvez seja por isso que ela decidiu partir.
Antes que cada erva macia do ninho se fizesse espinho
e com delicado prazer
se espetasse na sua carne a estremecer
a ave frágil da primavera
desfez o ninho seco e moribundo e
sem acordar o peito onde tantas noites dormiu
sacudiu as asas e fugiu.

SILÊNCIO
Calem-se as mãos porque hoje não quero escrever.
Mora em mim um silêncio que quero preservar.
Longe de palavras  
murmúrios
ou do mais ténue sussurrar.
Livre da tinta negra que a brancura do papel gosta de violar.
Calem-se as mãos.
Deixem-me apenas ouvir o mar.

aurelique.tumblr.com

TEMPESTADE IMPROVÁVEL

Existe para além da memória uma manhã de verão, acordada no sobressalto de uma tempestade improvável, filha indesejada de uma noite sem estrelas e de um vento oprimido e revoltado. Existe um corpo que se ergue da cama rangente e desliza suavemente pelo soalho de madeira escura, procurando com as mãos a porta que a luz insípida não deixa os olhos encontrar. Com os pés descalços na terra lamacenta, observo os olhares mudos de um rebanho encharcado que espreita por detrás do portão enferrujado e aí se detém, talvez contemplando como eu, os três limoeiros cansados [ontem vaidosos da existência inesperada no meio do laranjal], hoje vergados e dominados pelos grossos pingos de chuva, bofetadas de um só dedo, que lhes castigam os ramos e envergonham o orgulho verde. Vencidos pela exaustão, soltam os filhos maduros [os maiores e mais sumarentos limões], que rolam alegremente pela ladeira abaixo, ingenuamente convencidos que deslizam rumo à liberdade. Quando caem no chão, a pancada seca e abafada da queda mostra-lhes que a vida de um fruto maduro é curta e, então, mirram as sementes, encolhem a polpa e escondem a alma por detrás da grossa casca amarela. Um deles cai desamparadamente aos meus pés, desprotegido e ainda com os vestígios sujos da viagem colados à pele. Peguei nele e garanti-lhe protecção, segredando-lhe que, para mim, nunca será limonada.

Enquanto isso, a chuva aproveita todos os sulcos da terra e corre em jorro barulhento e apressado, na urgência de se juntar ao rio. Ao longe ouve-se um cão ladrar e, mais perto, os galos cantam a alvorada. Há um cinzento selvagem e viscoso que teima em permanecer. O céu desceu, está tão próximo que posso tocar as nuvens, se quiser... tal como fazem as copas das árvores, no topo da serra. 

Belmiro Ribeiro

BREVE CANÇÃO DO ADEUS                                                       

Na noite de te ver partir

não esperes por mim no cais

vou dormir  sonhar

algo mais

talvez cantarolar

lágrimas e notas musicais

enquanto roubo estrelas do céu

e as costuro num macio e suave véu

que há-de aconchegar a pele

e aquecer a voz molhada

a mesma voz cansada com que te diria 

adeus

se na noite de te ver partir

a saudade me levasse ao cais

e ali ficasse até

não te ver mais.

Espreita de ti um doce poema de amor.
Observo-te. E vejo letras a
escorrer-te dos olhos.
O rosto encharcado de palavras choradas.
E o peito aberto e inquieto
pedaço de carne ofegante
folha de papel
expectante.

ALQUIMIA

Maria

que fantasia!

Alquimia?

Procurar alegria

no fundo dessa panela de latão

a que chamas caldeirão?

[e a que te entregas inteira, sussurrando paixão]

Alquimia... que agonia!

O anis não faz feliz

e a canela é só um sabor

nada sabe de ardor ou de amor.

E que farás se o mel endurecer

e nenhum calor for capaz de o derreter?

Pois, alquimia.

Já sabia.

É como magia

agarrar num abraço os ingredientes especiais

soprar-lhes um segredo

para completar o enredo

depois apenas esperar

cantando e cuidando

que todos se envolvam

numa dança fumegante

e finalmente

o instante.

Um orvalho morno aninha-se na pele.

Está pronta a tua magia, Maria.

Que euforia

esta alquimia

mas para mim

não passa de fantasia.

Escorrem-te agora dos dedos densas gotas prateadas

espera

não limpes ainda

deixa-me provar

não custa tentar acreditar

que no fundo do caldeirão

nascem gotas de emoção.

É doce, Maria

esta alquimia

e eu que pensava que era só fantasia.

Que ironia

fizeste magia, Maria

porque sabe a riso e a luar

sabe a lareira e a mar

sabe a todos os instantes que não ousei sonhar.

E o anis faz-me feliz

e a canela é mais do que sabor

arde-me no peito como o amor.

Alquimia, Maria

tinhas razão.

Derrama-me no teu caldeirão

quero derreter-me e

envolver-me com teus ingredientes essenciais

ser cúmplice dos teus segredos especiais

e ver-te à espera

cantando e cuidando

que me evapore em orvalho doce

deixando no fundo do caldeirão

[muito mais do que paixão]

a minha vida líquida

num misterioso elixir

de existir.

Com a mão trémula

e o peito esquecido da emoção

o homem mudo

[o mesmo que se sobressalta com as mais simples palavras de amor]

agarra no papel e escreve

é na noite do teu olhar

que procuro o céu que é só meu

e sempre que nele vou voar

a lua recebe-me com ternura

e devolve-me

a imagem do homem que me esqueci de ser

Com a mão enfim sossegada

e o peito relembrado da emoção

o homem mudo

[continuando mudo]

dobra meticulosamente a folha de papel

acaricia-a com um toque de paixão

beija-a demoradamente

e deposita-a com carinho

no primeiro caixote de lixo 

que lhe aparece à frente.

Perfilam-se ordenadamente, assumindo um todo de perfeita forma triangular, em cujo vértice se arrumam os corpos secos e moribundos dos mais velhos. Num cortejo fúnebre silencioso, avançam  sem movimento com as cabeças pendentes e choram para dentro a saudade antecipada dos que partem para sempre. Num gesto de amor disfarçado de despedida, apanham com as folhas verdes a sua parte da última luz solar e sopram-na com carinho para os velhos e secos girassóis que acabam de tombar por terra. Ficam inertes, adormecidos na multidão, ondulando com a ténue brisa de verão. Amanhã voltarão a erguer-se com o primeiro raio de sol matinal. Um dia, serão eles o vértice da perfeita forma triangular, serão eles os moribundos chorados no cortejo fúnebre do entardecer.