REGRESSO

Missão cumprida. O povo tinha, enfim, acordado. Um rio de gente foi desaguando nas praças daquele país ao ritmo de canções de luta e justiça, de coesão e indignação. A acomodação e a mudez tinham, finalmente, sido vencidas. Depois de tão extenuante trabalho, achou que merecia uma recompensa. Por isso, ofereceu a si própria uns instantes de repouso. Mas quando a urgência de partir se tornou mais forte do que o prazer do descanso, levantou-se num ápice, juntou rapidamente os escassos pertences e fez-se ao céu. Era tempo de regressar para as estrelas, voltar a ser uma delas e retomar o seu verdadeiro nome: Coragem.

Nelleke Verhoeff

 

A IMPROBABILIDADE DAS ESTRELAS

… e na décima noite da sua vigília nocturna, finalmente aceitou a improbabilidade de conseguir ver outra vez a mesma estrela. Foi também nesse momento que se deu conta de que o silêncio não é azul, o amor não cheira a flores e a certeza é um conceito profundamente improvável.

A GRAÇA DA DESGRAÇA

Maria da Graça

corre a vidraça

e vomita para a praça

a tristeza que te

devassa.

Sonhar acordada é assim

deixas queimar o pudim e logo

pensas que é o fim

das manhãs de sol ameno e daquele mundo pequeno

e tão pleno

de amor e calor e outros arrepios a que chamas

cor

os que te vestem de langor

e arrastam em dança mansa

com sorriso solto de criança.
Olhos no pudim
e o olhar no varandim
os sonhos são de jasmim e alecrim

e o fumo denso do pudim queimado
pobre desgraçado
não será o fim
se tirares a mordaça de cetim
e rires com a graça
da desgraça que te devassa
Maria da Graça.

Nicoletta Ceccoli

FORMA EXACTA

Não precisas de procurar.

Sabes onde estou. Naquele teu bocado de pele

algures entre o pescoço e o ombro

na pequena e morna concavidade

que tem a medida certa dos lábios e

a forma exacta do beijo

do ser

e do amar.

QUASE ANOITECER
Uma tarde derretida por sol incandescente

[cúmplice demente
de uma rajada de vento 

furiosa e quente]

faz o tempo escorrer na pele

em gotas viscosas de demora.

Que saudades daquela margem

fresca, de sombra verde

e da amora selvagem

que escondi
e da outra que comi

no rio mergulhando 

nua e a estremecer

com os olhos húmidos do quase 

anoitecer.

SOPRO MUDO

Pedes que te explique, mas juro que não sou capaz, não sei dizer tudo isto. É uma espécie de pulsar muito violento dentro de nós, entendes? Como se tivesses dois corações no peito (o teu e outro que te nasceu, sem dares conta), batendo desenfreadamente. Sentes um impulso inevitável de inspirar com toda a força, levar ao limite a capacidade de te encheres de ar e de mundo e depois, expirar lentamente, de olhos fechados, esperando que o ar que devolves à atmosfera venha carregado das palavras que queres dizer. Às vezes, assim acontece. E é uma festa, uma festa inigualável e perigosamente viciante. Voltas a ter apenas o teu coração de sempre e é o seu ritmo tranquilo que orienta o desenho das letras com que escreves o poema. Outras vezes, nada disso acontece. Expiras, e o que sai de ti é somente um sopro mudo, insípido e estéril, uma golfada de ar gélido e cinzento. Nessas alturas, podes desenhar as letras que quiseres, encher folhas e folhas de papel com palavras alinhadas em inúmeros textos desolados (como este). Mas nunca essas palavras terão o sabor da poesia.



PÉTALAS

Às vezes falo

e não me consigo ouvir.

Mas sinto pétalas de flor a sair

da minha boca.

Acontece nos dias em que o pensamento me nasce no peito.