A GRAÇA DA DESGRAÇA

Maria da Graça

corre a vidraça

e vomita para a praça

a tristeza que te

devassa.

Sonhar acordada é assim

deixas queimar o pudim e logo

pensas que é o fim

das manhãs de sol ameno e daquele mundo pequeno

e tão pleno

de amor e calor e outros arrepios a que chamas

cor

os que te vestem de langor

e arrastam em dança mansa

com sorriso solto de criança.
Olhos no pudim
e o olhar no varandim
os sonhos são de jasmim e alecrim

e o fumo denso do pudim queimado
pobre desgraçado
não será o fim
se tirares a mordaça de cetim
e rires com a graça
da desgraça que te devassa
Maria da Graça.

Nicoletta Ceccoli

FORMA EXACTA

Não precisas de procurar.

Sabes onde estou. Naquele teu bocado de pele

algures entre o pescoço e o ombro

na pequena e morna concavidade

que tem a medida certa dos lábios e

a forma exacta do beijo

do ser

e do amar.

QUASE ANOITECER
Uma tarde derretida por sol incandescente

[cúmplice demente
de uma rajada de vento 

furiosa e quente]

faz o tempo escorrer na pele

em gotas viscosas de demora.

Que saudades daquela margem

fresca, de sombra verde

e da amora selvagem

que escondi
e da outra que comi

no rio mergulhando 

nua e a estremecer

com os olhos húmidos do quase 

anoitecer.

SOPRO MUDO

Pedes que te explique, mas juro que não sou capaz, não sei dizer tudo isto. É uma espécie de pulsar muito violento dentro de nós, entendes? Como se tivesses dois corações no peito (o teu e outro que te nasceu, sem dares conta), batendo desenfreadamente. Sentes um impulso inevitável de inspirar com toda a força, levar ao limite a capacidade de te encheres de ar e de mundo e depois, expirar lentamente, de olhos fechados, esperando que o ar que devolves à atmosfera venha carregado das palavras que queres dizer. Às vezes, assim acontece. E é uma festa, uma festa inigualável e perigosamente viciante. Voltas a ter apenas o teu coração de sempre e é o seu ritmo tranquilo que orienta o desenho das letras com que escreves o poema. Outras vezes, nada disso acontece. Expiras, e o que sai de ti é somente um sopro mudo, insípido e estéril, uma golfada de ar gélido e cinzento. Nessas alturas, podes desenhar as letras que quiseres, encher folhas e folhas de papel com palavras alinhadas em inúmeros textos desolados (como este). Mas nunca essas palavras terão o sabor da poesia.



PÉTALAS

Às vezes falo

e não me consigo ouvir.

Mas sinto pétalas de flor a sair

da minha boca.

Acontece nos dias em que o pensamento me nasce no peito.

SOMBRA E POEIRA

Se te arrastares pela sombra e poeira

rapidamente o sangue te vai arrefecer.

Não tardará que o reflexo de ti que vês

no espelho

seja tão fino quanto uma folha de papel.

A mesma com que farás

com afinco e tesoura afiada

os recortes exactos

para poderes rever-te

na fileira geométrica de figuras siamesas

a óbvia sequência de todos os que poderias

ter sido

não fosse a sombra e a poeira

a que te entregaste

sem sequer questionar.

 

APENAS ISSO

De fogo e paixão se fazem os sonhos.

Mas às vezes

cansa-me tanto sonhar!

Preferia dormir.

Perder os sentidos num sono de tempo parado

corpo abandonado

suspenso num fio de energia

transparente

apenas um respirar profundo

existir a dormir, simplesmente

sem memória para evocar

sem sede de querer

sem futuro para adivinhar.

Uma cama de lençois brancos

uma almofada estéril

e um sono sem sonho.

Apenas isso e nada mais.