FORMA EXACTA

Não precisas de procurar.

Sabes onde estou. Naquele teu bocado de pele

algures entre o pescoço e o ombro

na pequena e morna concavidade

que tem a medida certa dos lábios e

a forma exacta do beijo

do ser

e do amar.

QUASE ANOITECER
Uma tarde derretida por sol incandescente

[cúmplice demente
de uma rajada de vento 

furiosa e quente]

faz o tempo escorrer na pele

em gotas viscosas de demora.

Que saudades daquela margem

fresca, de sombra verde

e da amora selvagem

que escondi
e da outra que comi

no rio mergulhando 

nua e a estremecer

com os olhos húmidos do quase 

anoitecer.

SOPRO MUDO

Pedes que te explique, mas juro que não sou capaz, não sei dizer tudo isto. É uma espécie de pulsar muito violento dentro de nós, entendes? Como se tivesses dois corações no peito (o teu e outro que te nasceu, sem dares conta), batendo desenfreadamente. Sentes um impulso inevitável de inspirar com toda a força, levar ao limite a capacidade de te encheres de ar e de mundo e depois, expirar lentamente, de olhos fechados, esperando que o ar que devolves à atmosfera venha carregado das palavras que queres dizer. Às vezes, assim acontece. E é uma festa, uma festa inigualável e perigosamente viciante. Voltas a ter apenas o teu coração de sempre e é o seu ritmo tranquilo que orienta o desenho das letras com que escreves o poema. Outras vezes, nada disso acontece. Expiras, e o que sai de ti é somente um sopro mudo, insípido e estéril, uma golfada de ar gélido e cinzento. Nessas alturas, podes desenhar as letras que quiseres, encher folhas e folhas de papel com palavras alinhadas em inúmeros textos desolados (como este). Mas nunca essas palavras terão o sabor da poesia.



PÉTALAS

Às vezes falo

e não me consigo ouvir.

Mas sinto pétalas de flor a sair

da minha boca.

Acontece nos dias em que o pensamento me nasce no peito.

SOMBRA E POEIRA

Se te arrastares pela sombra e poeira

rapidamente o sangue te vai arrefecer.

Não tardará que o reflexo de ti que vês

no espelho

seja tão fino quanto uma folha de papel.

A mesma com que farás

com afinco e tesoura afiada

os recortes exactos

para poderes rever-te

na fileira geométrica de figuras siamesas

a óbvia sequência de todos os que poderias

ter sido

não fosse a sombra e a poeira

a que te entregaste

sem sequer questionar.

 

APENAS ISSO

De fogo e paixão se fazem os sonhos.

Mas às vezes

cansa-me tanto sonhar!

Preferia dormir.

Perder os sentidos num sono de tempo parado

corpo abandonado

suspenso num fio de energia

transparente

apenas um respirar profundo

existir a dormir, simplesmente

sem memória para evocar

sem sede de querer

sem futuro para adivinhar.

Uma cama de lençois brancos

uma almofada estéril

e um sono sem sonho.

Apenas isso e nada mais.



FUGIU DE MIM
Fugiu de mim uma andorinha.
Sacudiu as asas e voou.
Não acenou
nem sequer para trás olhou.
Não lhe conheço o destino
mas imagino
que outras primaveras há-de procurar.
Sempre me disseste que foi o ninho do meu peito
que a chamou
e fez ficar.
E ficou. Mas o vento de verão tem hálito incendiário
e quando sopra decidido
deixa um rasto de chamas tão densas
que nenhum orvalho consegue extinguir.
Talvez seja por isso que ela decidiu partir.
Antes que cada erva macia do ninho se fizesse espinho
e com delicado prazer
se espetasse na sua carne a estremecer
a ave frágil da primavera
desfez o ninho seco e moribundo e
sem acordar o peito onde tantas noites dormiu
sacudiu as asas e fugiu.