SILÊNCIO
Calem-se as mãos porque hoje não quero escrever.
Mora em mim um silêncio que quero preservar.
Longe de palavras  
murmúrios
ou do mais ténue sussurrar.
Livre da tinta negra que a brancura do papel gosta de violar.
Calem-se as mãos.
Deixem-me apenas ouvir o mar.

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TEMPESTADE IMPROVÁVEL

Existe para além da memória uma manhã de verão, acordada no sobressalto de uma tempestade improvável, filha indesejada de uma noite sem estrelas e de um vento oprimido e revoltado. Existe um corpo que se ergue da cama rangente e desliza suavemente pelo soalho de madeira escura, procurando com as mãos a porta que a luz insípida não deixa os olhos encontrar. Com os pés descalços na terra lamacenta, observo os olhares mudos de um rebanho encharcado que espreita por detrás do portão enferrujado e aí se detém, talvez contemplando como eu, os três limoeiros cansados [ontem vaidosos da existência inesperada no meio do laranjal], hoje vergados e dominados pelos grossos pingos de chuva, bofetadas de um só dedo, que lhes castigam os ramos e envergonham o orgulho verde. Vencidos pela exaustão, soltam os filhos maduros [os maiores e mais sumarentos limões], que rolam alegremente pela ladeira abaixo, ingenuamente convencidos que deslizam rumo à liberdade. Quando caem no chão, a pancada seca e abafada da queda mostra-lhes que a vida de um fruto maduro é curta e, então, mirram as sementes, encolhem a polpa e escondem a alma por detrás da grossa casca amarela. Um deles cai desamparadamente aos meus pés, desprotegido e ainda com os vestígios sujos da viagem colados à pele. Peguei nele e garanti-lhe protecção, segredando-lhe que, para mim, nunca será limonada.

Enquanto isso, a chuva aproveita todos os sulcos da terra e corre em jorro barulhento e apressado, na urgência de se juntar ao rio. Ao longe ouve-se um cão ladrar e, mais perto, os galos cantam a alvorada. Há um cinzento selvagem e viscoso que teima em permanecer. O céu desceu, está tão próximo que posso tocar as nuvens, se quiser... tal como fazem as copas das árvores, no topo da serra. 

Belmiro Ribeiro

BREVE CANÇÃO DO ADEUS                                                       

Na noite de te ver partir

não esperes por mim no cais

vou dormir  sonhar

algo mais

talvez cantarolar

lágrimas e notas musicais

enquanto roubo estrelas do céu

e as costuro num macio e suave véu

que há-de aconchegar a pele

e aquecer a voz molhada

a mesma voz cansada com que te diria 

adeus

se na noite de te ver partir

a saudade me levasse ao cais

e ali ficasse até

não te ver mais.

Espreita de ti um doce poema de amor.
Observo-te. E vejo letras a
escorrer-te dos olhos.
O rosto encharcado de palavras choradas.
E o peito aberto e inquieto
pedaço de carne ofegante
folha de papel
expectante.

ALQUIMIA

Maria

que fantasia!

Alquimia?

Procurar alegria

no fundo dessa panela de latão

a que chamas caldeirão?

[e a que te entregas inteira, sussurrando paixão]

Alquimia... que agonia!

O anis não faz feliz

e a canela é só um sabor

nada sabe de ardor ou de amor.

E que farás se o mel endurecer

e nenhum calor for capaz de o derreter?

Pois, alquimia.

Já sabia.

É como magia

agarrar num abraço os ingredientes especiais

soprar-lhes um segredo

para completar o enredo

depois apenas esperar

cantando e cuidando

que todos se envolvam

numa dança fumegante

e finalmente

o instante.

Um orvalho morno aninha-se na pele.

Está pronta a tua magia, Maria.

Que euforia

esta alquimia

mas para mim

não passa de fantasia.

Escorrem-te agora dos dedos densas gotas prateadas

espera

não limpes ainda

deixa-me provar

não custa tentar acreditar

que no fundo do caldeirão

nascem gotas de emoção.

É doce, Maria

esta alquimia

e eu que pensava que era só fantasia.

Que ironia

fizeste magia, Maria

porque sabe a riso e a luar

sabe a lareira e a mar

sabe a todos os instantes que não ousei sonhar.

E o anis faz-me feliz

e a canela é mais do que sabor

arde-me no peito como o amor.

Alquimia, Maria

tinhas razão.

Derrama-me no teu caldeirão

quero derreter-me e

envolver-me com teus ingredientes essenciais

ser cúmplice dos teus segredos especiais

e ver-te à espera

cantando e cuidando

que me evapore em orvalho doce

deixando no fundo do caldeirão

[muito mais do que paixão]

a minha vida líquida

num misterioso elixir

de existir.

Com a mão trémula

e o peito esquecido da emoção

o homem mudo

[o mesmo que se sobressalta com as mais simples palavras de amor]

agarra no papel e escreve

é na noite do teu olhar

que procuro o céu que é só meu

e sempre que nele vou voar

a lua recebe-me com ternura

e devolve-me

a imagem do homem que me esqueci de ser

Com a mão enfim sossegada

e o peito relembrado da emoção

o homem mudo

[continuando mudo]

dobra meticulosamente a folha de papel

acaricia-a com um toque de paixão

beija-a demoradamente

e deposita-a com carinho

no primeiro caixote de lixo 

que lhe aparece à frente.

Perfilam-se ordenadamente, assumindo um todo de perfeita forma triangular, em cujo vértice se arrumam os corpos secos e moribundos dos mais velhos. Num cortejo fúnebre silencioso, avançam  sem movimento com as cabeças pendentes e choram para dentro a saudade antecipada dos que partem para sempre. Num gesto de amor disfarçado de despedida, apanham com as folhas verdes a sua parte da última luz solar e sopram-na com carinho para os velhos e secos girassóis que acabam de tombar por terra. Ficam inertes, adormecidos na multidão, ondulando com a ténue brisa de verão. Amanhã voltarão a erguer-se com o primeiro raio de sol matinal. Um dia, serão eles o vértice da perfeita forma triangular, serão eles os moribundos chorados no cortejo fúnebre do entardecer.