Obrigada por me lembrares que depois da noite chega sempre a manhã. Cinzenta ou ensolarada, não interessa, chega sempre vestida de promessa de um novo começo. Obrigada por me lembrares que a vida continua

DEIXEM PASSAR

Parem o vento teimoso

abatam as aves de verão

e façam do mar um imenso deserto de sal.

Sequem as flores e esqueçam os amores

calem os poetas e amordacem os cantores

cortem as mãos aos pintores

proíbam palavras e lamentos

lágrimas e sofrimentos

fechem no armário os brinquedos das crianças

às mulheres cortem as tranças

e aos homens roubem todas as esperanças.

Envenenem a água das fontes e derrubem as pontes

neutralizem gargalhadas

apodreçam a fruta nas árvores

espalhem espinhos no jardim

assassinem os sonhos

afundem barcos

destruam as casas e arruínem os lares

interditem a paixão e o nascer

e deixem os velhos morrer.

Rasguem bandeiras

destruam ideais

aos bailarinos amputem os pés

abafem hinos, crenças e fés

tirem a luz aos pirilampos

semeiem revolta nos campos

apaguem o luar

e esmaguem todas as estrelas do céu

até ficar escuro como breu

assassinem o futuro e

no final

deixem passar a multidão

este povo sem rosto e sem chão

que desliza sem ruído pelas ruas

deste país moribundo

que já nem é deste mundo

e morrerá em menos de um segundo.

DOENÇA CRÓNICA

- O que se passa? Andas calado, estás pálido...

- Ando mal disposto. Dói-me a cabeça e sinto-me enjoado e a rebentar.

- Estômago?...

- Não, nada disso.

- Então? Já foste ao médico?

- Tenho um livro dentro de mim.

- Ah?...

- É isso, tenho um livro dentro de mim.

- Pois, está bem... mas isso quer dizer o quê, exactamente?

- Quer dizer que tenho um livro dentro de mim.

- Hum... isso deve doer, não?

- Pois dói, por isso é que ando assim.

- E não fazes nada quanto a isso?

- Escrevo uns textos, uns poemas, de vez em quando...

- E pastilhas, não tomas? Injecções, xaropes, qualquer coisa...

- Não estou doente. Só tenho um livro dentro de mim.

- Olha, e isso já acontece há muito tempo?

- Acho que sim, desde que me conheço como gente, mas só há pouco descobri o motivo desta sensação.

- Não sei como consegues viver com isso...

- É uma coisa crónica, sabes, tem fases calmas e fases mais agudas, como esta.

- Então não tem cura?... Quer dizer, vais morrer com isso dentro de ti?

- Cura tem, mas não é muito acessível... só alguns têm acesso a ela.

- Qual é? Eu ajudo, se for preciso.

- É tirar o livro de dentro de mim.

- Ah... e como é que isso se faz?

- Esperando o momento certo e deixando-o sair livremente, ao seu ritmo.

- Eu ia perguntar por onde é que ele sai, mas acho melhor não... Quando é que achas que o teu vai sair?

- Não sei, talvez nunca saia.

- Acho esta conversa um bocado forte, sabes?

- Imagino que sim.

- Vamos ali à esplanada beber qualquer coisa... umas águas das pedras para ti, que estás enjoado... e não se fala mais nisso do livro, ok?

- Ok, pode ser.

- Vou contar-te os meus planos para as férias... é de férias que tu estás a precisar!

- Pois, se calhar é. Vamos, então.

Pawła Kuczyńskiego

SEM SENTIDO

Há no silêncio uma caótica mistura de aromas e sabores. Os sentidos lutam entre si mas, depois da batalha, unem-se para declarar a única conclusão possível: nada disto faz sentido. Além disso, é verão e está frio. O que também não faz sentido nenhum.

Nicoletta Ceccoli

NA PRIMEIRA PESSOA *

Há pessoas assim. Não muitas, talvez. São pessoas que não precisam de estar fisicamente presentes para fazer sentir a sua presença. E essa presença surge, discretamente, sempre que é necessária. São pessoas que não precisam de falar com palavras porque falam com os olhos e é nos olhos do outro que procuram somente o que é preciso saber. São pessoas que não indicam caminhos a seguir, mas que estão sempre na esquina mais próxima, prontas a orientar. São pessoas que desejam para o outro o que desejam para si próprias, sem cobrar a reciprocidade desse desejo. São pessoas que protegem e cuidam, mas deixam voar, ficando a observar esse vôo à distância, com o colo pronto para acolher qualquer queda que possa acontecer.

Num blog que tem vivido de histórias e personagens ficcionadas, escrevo hoje verdadeiramente na primeira pessoa, sem confabulações nem projecções controladas. Sou uma pessoa bastante afastada de religiões, crenças ou fés divinas. Paradoxalmente, sempre acreditei, desde muito nova, que tenho um anjo da guarda. Até há algum tempo atrás, não lhe conhecia o rosto, o corpo, a cor dos cabelos ou o sorriso… apenas sabia que existia e isso era suficiente. Mas um destes dias, numa manhã especialmente ensolarada deste verão cinzento, descobri-o finalmente. Desengane-se quem acha que os anjos não têm sexo… o meu anjo da guarda é mulher e é bonita, simpática, afectuosa e generosa. Há pessoas assim. Não muitas, talvez. Eu tenho uma assim na minha vida. Sempre tive, sem saber. Agora sei: é o meu anjo da guarda.

 Paul Klee

* Para a minha querida E., anjo da guarda, amiga na vida e irmã no coração.