Obrigada por me lembrares que depois da noite chega sempre a manhã. Cinzenta ou ensolarada, não interessa, chega sempre vestida de promessa de um novo começo. Obrigada por me lembrares que a vida continua

DEIXEM PASSAR

Parem o vento teimoso

abatam as aves de verão

e façam do mar um imenso deserto de sal.

Sequem as flores e esqueçam os amores

calem os poetas e amordacem os cantores

cortem as mãos aos pintores

proíbam palavras e lamentos

lágrimas e sofrimentos

fechem no armário os brinquedos das crianças

às mulheres cortem as tranças

e aos homens roubem todas as esperanças.

Envenenem a água das fontes e derrubem as pontes

neutralizem gargalhadas

apodreçam a fruta nas árvores

espalhem espinhos no jardim

assassinem os sonhos

afundem barcos

destruam as casas e arruínem os lares

interditem a paixão e o nascer

e deixem os velhos morrer.

Rasguem bandeiras

destruam ideais

aos bailarinos amputem os pés

abafem hinos, crenças e fés

tirem a luz aos pirilampos

semeiem revolta nos campos

apaguem o luar

e esmaguem todas as estrelas do céu

até ficar escuro como breu

assassinem o futuro e

no final

deixem passar a multidão

este povo sem rosto e sem chão

que desliza sem ruído pelas ruas

deste país moribundo

que já nem é deste mundo

e morrerá em menos de um segundo.

DOENÇA CRÓNICA

- O que se passa? Andas calado, estás pálido...

- Ando mal disposto. Dói-me a cabeça e sinto-me enjoado e a rebentar.

- Estômago?...

- Não, nada disso.

- Então? Já foste ao médico?

- Tenho um livro dentro de mim.

- Ah?...

- É isso, tenho um livro dentro de mim.

- Pois, está bem... mas isso quer dizer o quê, exactamente?

- Quer dizer que tenho um livro dentro de mim.

- Hum... isso deve doer, não?

- Pois dói, por isso é que ando assim.

- E não fazes nada quanto a isso?

- Escrevo uns textos, uns poemas, de vez em quando...

- E pastilhas, não tomas? Injecções, xaropes, qualquer coisa...

- Não estou doente. Só tenho um livro dentro de mim.

- Olha, e isso já acontece há muito tempo?

- Acho que sim, desde que me conheço como gente, mas só há pouco descobri o motivo desta sensação.

- Não sei como consegues viver com isso...

- É uma coisa crónica, sabes, tem fases calmas e fases mais agudas, como esta.

- Então não tem cura?... Quer dizer, vais morrer com isso dentro de ti?

- Cura tem, mas não é muito acessível... só alguns têm acesso a ela.

- Qual é? Eu ajudo, se for preciso.

- É tirar o livro de dentro de mim.

- Ah... e como é que isso se faz?

- Esperando o momento certo e deixando-o sair livremente, ao seu ritmo.

- Eu ia perguntar por onde é que ele sai, mas acho melhor não... Quando é que achas que o teu vai sair?

- Não sei, talvez nunca saia.

- Acho esta conversa um bocado forte, sabes?

- Imagino que sim.

- Vamos ali à esplanada beber qualquer coisa... umas águas das pedras para ti, que estás enjoado... e não se fala mais nisso do livro, ok?

- Ok, pode ser.

- Vou contar-te os meus planos para as férias... é de férias que tu estás a precisar!

- Pois, se calhar é. Vamos, então.

Pawła Kuczyńskiego

SEM SENTIDO

Há no silêncio uma caótica mistura de aromas e sabores. Os sentidos lutam entre si mas, depois da batalha, unem-se para declarar a única conclusão possível: nada disto faz sentido. Além disso, é verão e está frio. O que também não faz sentido nenhum.

Nicoletta Ceccoli

NA PRIMEIRA PESSOA *

Há pessoas assim. Não muitas, talvez. São pessoas que não precisam de estar fisicamente presentes para fazer sentir a sua presença. E essa presença surge, discretamente, sempre que é necessária. São pessoas que não precisam de falar com palavras porque falam com os olhos e é nos olhos do outro que procuram somente o que é preciso saber. São pessoas que não indicam caminhos a seguir, mas que estão sempre na esquina mais próxima, prontas a orientar. São pessoas que desejam para o outro o que desejam para si próprias, sem cobrar a reciprocidade desse desejo. São pessoas que protegem e cuidam, mas deixam voar, ficando a observar esse vôo à distância, com o colo pronto para acolher qualquer queda que possa acontecer.

Num blog que tem vivido de histórias e personagens ficcionadas, escrevo hoje verdadeiramente na primeira pessoa, sem confabulações nem projecções controladas. Sou uma pessoa bastante afastada de religiões, crenças ou fés divinas. Paradoxalmente, sempre acreditei, desde muito nova, que tenho um anjo da guarda. Até há algum tempo atrás, não lhe conhecia o rosto, o corpo, a cor dos cabelos ou o sorriso… apenas sabia que existia e isso era suficiente. Mas um destes dias, numa manhã especialmente ensolarada deste verão cinzento, descobri-o finalmente. Desengane-se quem acha que os anjos não têm sexo… o meu anjo da guarda é mulher e é bonita, simpática, afectuosa e generosa. Há pessoas assim. Não muitas, talvez. Eu tenho uma assim na minha vida. Sempre tive, sem saber. Agora sei: é o meu anjo da guarda.

 Paul Klee

* Para a minha querida E., anjo da guarda, amiga na vida e irmã no coração.

DIAS ASSIM

Há dias assim.

Amanhecem estremunhados e desolados

arrancam-se à cama

cansados e

quase desmaiados

vestem-se de um pálido cinzento

e sem um único lamento

rompem pelo tempo adentro

arrastando-se devagar

frágeis e

esqueléticos

numa marcha adormecida

que não faz lembrar vida

nem outra brisa qualquer.

Bebem minutos turvos e

comem horas caladas

sozinhos à mesa

tamborilando os dedos inquietos

sem respirar

e fechando os olhos devagar

como que a desejar

que a noite se lembre de voltar

abraçada a um doce e quieto entardecer

nascido para fazer esquecer

que há muitos

muitos dias assim
aqui
tão perto de mim.

DE AMORES E OUTRAS DORES

De amores

e outras dores

se faz este mundo

que julgas ser só teu

mas ignoras que ele gira à tua volta

apenas porque te quer seduzir

e engolir

numa tontura

que logo descobrirás

ser cega, surda e completamente

indiferente

à tua vontade de dormir num leito de pele quente

quase gente

e num ápice

te devolverá à dureza desse chão que

com requintada clareza te vai lembrar

que te resta apenas esperar

que a noite passe depressa

e tenha um pouco de luar.

Richard Vantielcke

Por detrás de ti

um vestígio de festa

espreita

como um convite para dançar

num chão feito de espuma de mar.



MARIA GRÁVIDA

Soube que estavas grávida, Maria, porque te pressenti um latejar diferente no peito. A partir de agora, tudo o que te rodeia se vai arredondar, à tua passagem. Vão dizer-te que és doce e que cheiras a leite com mel e que a tua pele tem o toque do algodão puro acabado de engomar. O tempo ficará mais líquido e poderás bebê-lo ao ritmo da tua sede de viver. Vão tocar-te na barriga, como se ela fosse pertença do mundo e tu vais deixar, vais gostar dessa invasão porque, na verdade, a tua barriga vai crescer para além de ti e vai chegar ao mundo inteiro, sem nunca a perderes de vista, sem nunca deixar de ser tua. Semeia flores no jardim e colhe os últimos morangos. À medida que os comes, pede desejos. A partir de agora, todos os sonhos são possíveis porque estão dentro de ti.

Anish Kapoor

ÍNFIMO ESPAÇO
É pesado o silêncio que se acumula

nos ombros

e triste

a ténue lamúria

da cidade zangada.

Chega-me aos ouvidos uma melodia

chorada e

embrulhada em

horas mortas e lençóis molhados
de suor e de ausência recente

nascida de um corpo dormente

que vagueia

e se reinventa
num qualquer recanto de sombra
desde que haja espaço
[um ínfimo espaço de terra húmida e fértil]
e uma rajada de vento frio
que acorde as pétalas adormecidas
e ressuscite os passos e as vozes
e devolva o sangue à multidão.

OÁSIS

Que importa se lá fora há deserto e nada mais? Aqui há um oásis que te chama. Deita-te na cama verde e rebola, saboreia a relva até ao arrepio, sente a carícia dos ramos da árvore que se dobram para ti. Despe-te e mergulha na chuva, há um relâmpago quente que te procura, abre a janela de ti, deixa-o entrar. Rouba um pedaço de nuvem salgada e derrete-o lentamente na boca. E depois, se tiveres fome, come as cerejas que se espalharam pelo chão. São doces, não são?

 

INVENÇÃO

Sei que é minha

porque todos os dias

a sinto misturar-se no sangue

e com ele

seguir o emaranhado de veias

que me preenche o corpo

e me mantém viva.

Sei que é minha

mas não a conheço

apenas lhe reconheço

a inquietação

em que me afoga.

Já a procurei em todos os livros que conheço

nas conversas que alimento

e nas outras que imagino

nos pensamentos

e até naquele instante vazio

que antecede o adormecer.

Preciso de a encontrar

de a materializar

é minha

mas não lhe sei a forma

não lhe conheço o contorno

ignoro a sua melodia

só sei que deve cheirar bem

porque todas as palavras doces

cheiram bem.

Se não a consigo descobrir

tenho de a inventar

escolher as letras exactas

conjugá-las entre si

e depois abrir os olhos.

Se o olhar arder

e a pele escaldar

e o peito serenar

então

é porque a descobri, enfim

a palavra única para dizer

saudade

mar

paixão

mel

e história de encantar

a única palavra

que é só minha

e que vou escrever devagar

desenhando cada letra com o dedo

na página em branco das

tuas costas quentes e suadas.

CAMINHO

Lembro-me de um caminho estreito

de terra solta

dos meus passos pesados e arrastados

culpados

da poeira que ficava no ar

e me sujava o olhar.

Lembro-me de sentir

a frescura de água a correr

e de soltar as mãos para a procurar

e de, num instante apenas

vê-las regressar

mais secas e

tão perdidas

como quando se vive num só minuto

todas as despedidas.

Lembro-me de uma brisa

que me percorria o corpo

numa carícia e

num beijo morno sem boca

e sem hálito

e da pele quente

esquartejada com aquela ternura

que é a simples abreviatura

de uma palavra muito mais pura

que podendo lembrar

amargura

fica melhor quando sentida

com a inevitável ansiedade

do arrepio da saudade.