SER

Se um dia te disserem que ser é fácil, acho melhor que duvides. Pelo menos, não acredites de imediato. Dá a ti próprio um tempo de reserva e de reflexão, antes de acreditares. Estou convencida que se o fizeres, rapidamente vais perceber que ser não é fácil.

Queres que te explique?

Muito bem, vou tentar.

Existir não é sinónimo de ser.

Uma pedra existe mas não é. O meu carro existe mas não é. As tuas mãos existem, mas não são.

Existir é ter forma, corpo, matéria… é ter um carácter observável, palpável, acessível aos sentidos, mesmo que apenas num plano de representação mental.

Ser pressupõe um existir que se mistura com outras existências… existências que se encontram, que se tocam e que se sentem (des)harmoniosamente.

Há uma grande distância entre aquilo que existe e aquilo que é… não sendo nada fácil tornar em ser aquilo que apenas existe, ainda que para ser seja imprescindível existir.

Percebes agora porque digo que ser é extraordinariamente mais difícil do que existir?

A paixão não é, existe. Mas eu sou. E tu também.

DENTRO
Se olhasse
talvez se perdesse
na escuridão da noite sem estrelas e sem luar.
Por isso
nunca se enrolava sobre si próprio
nunca se dobrava à procura do centro
e jamais olhava para dentro.

CHEIRO MOLHADO

Passou a tarde toda à chuva. 

Atravessou a cidade de uma ponta à outra sem vergonha, sem impermeável e sem pressa de abrigo.

Sentia uma excitação desmedida, um prazer arrepiado com aquela carícia fria nos pedaços de pele nua. Parou num jardim, inspirou profundamente o cheiro molhado e quando o sentiu a correr nas veias, decidiu que era tempo de voltar para casa.

Só teve tempo de tirar as botas encharcadas... tinha na boca um sabor antigo e doce que a fez correr até ao quarto. Abriu a gaveta, vasculhou, revolveu, misturou e, por fim, encontrou-a. Estava dobrada e ligeiramente amachucada. Já não tinha a brancura e a juventude de outrora, mas até parecia mais bonita, com aquele tom amarelado. Ainda cheirava suavemente a jasmim.

Desdobrou-a, ficou um tempo a observa-la e começou a ler:

Meu querido,

esta é a primeira carta de amor que te escrevo.

RESPIRAR

Humberto acordou

com vontade de renascer

mas não se lembrou

que para ressuscitar

antes é preciso morrer.

E para além disso

não havia tempo para isso

lembrou-se de Dulce

que era preciso acordar

para ir a correr estudar

porque o futuro não espera

e se não se correr

fica o risco de o perder.

Dulce acordou

entre bocejos e suspiros

chorou e protestou

porque queria dormir mais

sonhava com fadas e animais

num mundo de fantasia

onde não se fugia nem crescia.

Arrastando-a para o futuro

Humberto cruzou-se com Maria

que se queixou de uma dor no peito

mas ele

sem tempo para parar

disse-lhe que de amor nada tinha para lhe ensinar

portanto

para sair da sua frente

e fazer como toda a gente

aprender a respirar

mas sempre sem pensar.

Maria seguiu o conselho

esqueceu-se das dores e pintou-se de cores

começou a respirar

mas não deixou de pensar

e não se lembrando disso

deve ter sido por isso

que se sentiu sufocar

como um peixe sem mar

degolado por um anzol

que o arrastou para uma caixa

estreita e baixa

sem ar e sem sol

fechada por uma mulher

que a levou para o mercado

como um peixe pescado

morto e derrotado.

Acontece porém

que  a peixeira vendedora

era também sonhadora

e sabedora

das voltas e reviravoltas da paixão

e lembrando-se do Artur no caixão

prometeu que nunca iria vender

um peixe pescado

morto e derrotado

apenas porque respirou

ao mesmo tempo que pensou.

Levou-o na mão

até à onda mais próxima

soltou-o na água

e mandou-o viver

lembrando-lhe

que antes de peixe

era Maria

aquela que sofria

com uma dor no peito

a quem alguém

com falta de jeito

mandou afastar

e respirar sem pensar.

Humberto voltou para casa

com Dulce pela mão

olhou para ela e achou

que nunca ninguém encontrou

um sorriso tão verdadeiro

tão quente e tão inteiro

e deixou-se ficar

envolto e deslumbrado

mas de repente ocorreu-lhe

que ainda não tinha jantado

queria peixe para saborear

mas não se lembrara de o pescar

por isso

bebeu leite e comeu pão

misturados com solidão.

Ao engolir

Humberto sentiu-se explodir

com uma dor

aguda no peito

e com um trejeito

lembrou-se de Maria

aquela a quem dissera

que a realidade não se pode mudar

mas apenas aceitar.

Agora

a agoniar

talvez já não se consiga lembrar

que aceitação

é sinónimo de resignação

e a negação de qualquer revolução.

CONTEMPLAÇÃO

Rodou o manípulo, na esperança que não estivesse trancada… mas estava. Se tivesse a chave, seria simples e o caso resolver-se-ia num minuto. Mas a chave há muito que andava perdida, já a tinha procurado em todos os lados, até nos recantos mais escondidos da sua existência. Mas nem sinal daquele objecto metálico, pequeno mas grande, banal e fundamental. Se ao menos os vidros fossem transparentes… sempre podia espreitar lá para dentro! Mas eram espessos e foscos, completamente à prova de qualquer olhar indiscreto. Deu-lhe um encontrão com toda a força, mas a madeira era sólida e ignorou o esforço.

Não lhe ocorreu outra alternativa… sentou-se de frente para ela e ficou a contemplá-la

(recordando todas as vezes que por ela entrou e saiu).

ÓBVIO
Há qualquer coisa nas palavras dela que me fascina. Principalmente quando as diz com um sorriso, como se dissesse a coisa mais óbvia do mundo.
- Melancolia? Melancolia é uma tristeza doce.

Albert Asensio

PARTO SEM DOR

... e ao terceiro dia de agonia, Clara choveu. Num ápice, aproveitando uma rajada forte de vento, de um só fôlego, livrou-se do ar inchado, do tom acinzentado e do peso das formas. Iluminada por uma trovoada de primavera, deu à luz milhões de minúsculas gotas de água, expulsando-as de si, espalhando-as na atmosfera, devolvendo-as ao mundo original. Ficou a vê-las cair, pequeninas, ingénuas e desprotegidas. Soprou-lhes um beijo, suspirou de alívio e sorriu. Um dia, todas elas voltariam a si.